Morbide a colorare la notte di sogni, mute ad aspettare, senza più lucciole, né soli.
Disperate a trattener fuggevoli ricordi, ferite a raccogliere liquidi sospiri.
Intente a sgranare rosari di pensieri, perse nel dipanare grovigli di emozioni.

Cosa siamo noi se non le nostre mani,
radici senza terra, ma madide di mondo,
speculi d’anime gesticolanti all’ignoto cielo.